El cuatro de mayo, Campoamor vuelve a Navia: nuevo horario

 El acto será a las siete de la tarde en el Casino de Navia.

El libro se puede adquirir el librerías. Basta decir el título, el nombre del autor y que los distribuye Elkar.

También se puede comprar en Amazon. 

acto en Bilbao

 Me han invitado para presentar mis libros sobre Taras Shevchenko y Lesya Ukrainka (los primeros que se escriben en España sobre estos dos símbolos de la nación ucraniana) con  motivo a la inauguración de la Biblioteca ucraniana en Bilbao.

Haré todo lo posible por acudir.

Ya sabéis que los libros los podéis adquirir en Amazon y que sus beneficios se destinan a un proyecto humanitario en Ucrania.

  

En mayo en Pamplona

 

Las mejores obras de la poesía española; Ramón de Campoamor

 

Con motivo de mi presencia en la Feria del libro de Navia, quiero traer algunas poesías de Campoamor y que se pueden encontrar en mi obra.

 La acción de Belascoain (poemas finales)

Ya el doblar aguerrido

del trémulo atambor se va atenuando,

y el hórrido estampido

se trueca del cañón en eco blando.

El humo ennegrecido,

que, como denso velo,

roba la luz del cielo,

raudo disipa el aquilón soplando.

El Arga turbio en campos de esmeralda

se arrastra ensangrentado,

y afean charcos de carmín y gualda

el verde esmalte del florido prado.

Cadáveres sin fin del monte frío

coronan el altura;

cadáveres sin fin del soto umbrío

ocupan la llanura.

Ya el estruendo se aleja;

cesó la guerra dura;

sólo en el valle, como en son de queja,

callan los ecos y murmura el río. El alcornoque y la enredadera             Nació una enredadera                        al pie de un alcornoque descarnado;                         vistióle de manera,                             que fue en la primavera,                                 siendo un bodoque ruin, blasón del prado.                              Como propios primores                                  lucía el corcho vil ajenas galas;                                  siendo con tantas flores                                  envidia de pastores                            y blanco del amor de las zagalas.                                - ¡Oh, qué árbol tan florido,                           decían; qué gentil, qué primoroso!-                           Elogio merecido,                                pues gracias al vestido,                                  por Dios que el alcornoque estaba hermoso.                           Mas llegaron sin cuento                                 del otoño las ráfagas sonoras,                                    y soplando violento,                           dejó alcornoque el viento,                              al que el ídolo fue de las pastoras.                              “¡Cuántas de esta manera,                              Elvira, adoran a un galán bodoque,                           y hasta que el aura fiera                                 lleva la enredadera,                                no advierten que han amado a un alcornoque!”                El chico, el mulo y el gato             Pasando por un pueblo un maragato                                      llevaba sobre un mulo atado un gato,                                               al que un chico, mostrando disimulo,                                                le asió la cola por detrás del mulo.                                        Herido el gato, al parecer sensible,                                        pególe al macho un arañazo horrible;                                                y herido entonces el sensible macho,                                    pegó una coz, y derribó al muchacho.                                                 “Es el mundo, a mi ver, una cadena,                                     do rodando la bola.                                        el mal que hacemos en cabeza ajena,                                    refluye en nuestro mal, por carambola”                                     El viejo y el mendigo             Rodeado el tío Blas de gente,                                    dijo: “vaya un cuento ahora”;                                    y ya iban tres cuartos de hora,                                               cuando él iba en lo siguiente:                                     - Aunque pobre, el juez prudente                                          le hizo justicia al momento.                                       Y un pobre, que oía atento,                                       dijo al tío Blas con malicia:                                       “¿Pobre, y se le hizo justicia?                                                Dice usted bien: eso es cuento”.                            Insuficiencia de las leyes   Tuvo un reino una vez tantos beodos, que se puede decir que lo eran todos, en el cual por ley justa se previno: -Ninguno cate el vino.   Con júbilo el más loco  aplaudióse la ley, por costar poco: acatarla después, ya es otro paso; pero en fin, es el caso que la dieron un sesgo muy distinto, creyendo que vedaba sólo el tinto, y del modo más franco se achisparon después con vino blanco.   Extrañando que el pueblo no la entienda, el Senado a la ley pone una enmienda, y a aquello de Ninguno cate el vino, añadió, blanco, al parecer, con tino. Respetando la enmienda el populacho, volvió con vino tinto a estar borracho, creyendo por instinto ¡mas qué instinto! que el privado en tal caso no era el tinto.   Corrido ya el Senado, en la segunda enmienda, de contado, -Ninguno cate el vino, sea blanco, sea tinto- les previno; y el pueblo, por salir del nuevo atranco, con vino tinto entonces mezcló el blanco; hallando otra evasión de esta manera, pues ni blanco ni tinto entonces era.    Tercera vez burlado, -No es eso, no señor - dijo el Senado -o el pueblo es muy zoquete, o muy ladino: se prohíbe mezclar vino con vino-   Mas ¡cuánto un pueblo rebelado fragua! ¿Creeréis que luego lo mezcló con agua? Dejando entonces el Senado el puesto, de este modo al cesar dio un manifiesto: La ley es red, en la que siempre se halla descompuesta una malla, por donde el ruin que en su razón no fía, se evade suspicaz... ¡Qué bien decía! Y en lo demás, colijo que debiera decir, si no lo dijo: Jamás la ley enfrena al que a su infamia su malicia iguala: si se ha de obedecer, la mala es buena; mas si se ha de eludir, la buena es mala. La ambición             A un monte una vez subí,                              y de cansado me eché;                                   mas luego que lo bajé,                                   de confiado caí.                                  ¡Déjame, ambición, aquí                                hasta morir descansando!                              ¿Qué ganaré ambicionando,                          si cuanto más suba entiendo                          que me he de cansar subiendo,                                  y me he de caer bajando?                    Hastío             Sin el amor que encanta,                                           la soledad de un ermitaño espanta.                                        Pero es más espantosa todavía                                              la soledad de dos en compañía.                                     El gaitero de Gijón   A mi sobrina Guillermina Campoamor y Domínguez         -I-   Ya se está el baile arreglando. Y el gaitero ¿dónde está? -Está a su madre enterrando, pero enseguida vendrá. -Y ¿vendrá? -Pues ¿qué ha de hacer? Cumpliendo con su deber vedle con la gaita... Pero, ¡como traerá el corazón el gaitero, el gaitero de Gijón!   - II –   ¡Pobre! ¡Al pensar que en su casa toda dicha se ha perdido, un llanto oculto le abrasa que es cual plomo derretido! Mas, como ganan sus manos el pan para sus hermanos, en gracia del panadero, toca con resignación el gaitero, el gaitero de Gijón.   - III –   ¡No vio una madre más bella la nación del sol poniente!... ¡Pero ya una losa, de ella le separa eternamente! ¡Gime y toca! ¡Horror sublime! Mas, cuando entre dientes gime, no bala como un cordero, pues ruge como un león el gaitero, el gaitero de Gijón.   - IV –    La niña más bailadora, -¡Aprisa! -le dice- ¡aprisa! Y el gaitero sopla y llora, poniendo cara de risa. Y al mirar que de esta suerte llora a un tiempo y los divierte, ¡silban, como Zoilo a Homero, algunos sin compasión al gaitero, al gaitero de Gijón!   - V –   Dice el triste en su agonía, entre soplar y soplar: -¡Madre mía, madre mía, cómo alivia el suspirar!   Y es que en sus entrañas zumba la voz que apagó la tumba; ¡voz que, pese al mundo entero, siempre la oirá el corazón del gaitero, del gaitero de Gijón!   - VI –   Decid, lectoras, conmigo: ¡Cuánto gaitero hay así! Preguntáis ¿por quién lo digo? Por vos lo digo, y por mí. ¿No veis que al hacer, lectoras, doloras y más doloras, mientras yo de pena muero, vos la recitáis, al son del gaitero, del gaitero de Gijón? Quién supiera escribir   - I –    -Escribidme una carta, señor Cura.  -Ya sé para quién es. -¿Sabéis quién es, porque una noche oscura    nos visteis juntos? -Pues. -Perdonad; mas... -No extraño ese tropiezo. La noche... la ocasión... Dadme pluma y papel. Gracias. Empiezo:  Mi querido Ramón: -¿Querido?... Pero, en fin, ya lo habéis puesto...  -Si no queréis... -¡Sí, sí! -¡Qué triste estoy! ¿No es eso? -Por supuesto. Qué triste estoy sin ti! Una congoja, al empezar, me viene... -¿Cómo sabéis mi mal?... -Para un viejo, una niña siempre tiene el pecho de cristal. ¿Qué es sin ti el mundo? Un valle de amargura. ¿Y contigo? Un edén. -Haced la letra clara, señor Cura; que lo entienda eso bien. El beso aquel que de marchar a punto te di... -¿Cómo sabéis?... -Cuando se va y se viene y se está junto, siempre... no os afrentéis. Y si volver tu afecto no procura,  tanto me harás sufrir... -¿Sufrir y nada más? No, señor Cura, ¡que me voy a morir! -¿Morir? ¿Sabéis que es ofender al cielo... -Pues, sí, señor, ¡morir! -Yo no pongo morir. -¡Qué hombre de hielo! ¡Quién supiera escribir!   - II –   ¡Señor Rector, señor Rector! en vano me queréis complacer, si no encarnan los signos de la mano todo el ser de mi ser. Escribidle, por Dios, que el alma mía ya en mí no quiere estar; que la pena no me ahoga cada día... porque puedo llorar. Que mis labios, las rosas de su aliento,  no se saben abrir; que olvidan de la risa el movimiento  a fuerza de sentir. Que mis ojos, que él tiene por tan bellos, cargados con mi afán, como no tienen quien se mire en ellos,   cerrados siempre están. Que es, de cuantos tormentos he sufrido,  la ausencia el más atroz; que es un perpetuo sueño de mi oído el eco de su voz... Que siendo por su causa, el alma mía ¡goza tanto en sufrir!... Dios mío, ¡cuántas cosas le diría  si supiera escribir!...   - III -   Epílogo   -Pues señor, ¡bravo amor! Copio y concluyo:  A don Ramón... En fin, que es inútil saber para esto arguyo ni el griego ni el latín. El tren expreso (poemas finales) Al ver de esta manera, trocado el curso de mi vida entera en un sueño tan breve, de pronto se quedó, de negro que era, mi cabello más blanco que la nieve. De dolor traspasado por la más grande herida que a un corazón jamás ha destrozado en la inmensa batalla de la vida, ahogado de tristeza, a la anciana busqué desesperado, mas fue esperanza vana, pues, lo mismo que un ciego deslumbrado; ni pude ver la anciana, ni respirar del aire la pureza por más que abrí cien veces la ventana decidido a tirarme de cabeza. Cuando por fin sintiéndome agobiado de mi desdicha al peso, y encerrado en el coche, maldecía como si fuese en el infierno preso, al año de venir, día por día, con mi grande inquietud y poco seso, sin alma, y como inútil mercancía. me volvió hasta París el tren expreso. La niña es la mujer que respetamos, y la mujer la niña que engañamos.    Según creen los amantes, las flores valen más que los diamantes. Mas ven que al extinguirse los amores, valen más los diamantes que las flores.   Ser fiel, siempre que quieres, es tu lema; pero tú ¿quieres siempre? He aquí el problema.   Aunque tú por modestia no lo creas, las flores en tu sien parecen feas.   Miré... pero no he visto en parte alguna ir del brazo la dicha y la fortuna.   Te morirías por él, pero es lo cierto que pasó tiempo y tiempo, y no te has muerto.   Ayer le enajenabas con tu acento; pero hoy ya le constipas con tu aliento.   He amado a esa mujer de tal manera que no me volví loco, porque lo era.    La que ama un ideal, y sube...y sube... suele morir ahorcada de una nube.    Nunca tendrán utilidad alguna, sin el amor, la ciencia y la fortuna.    Si te casas, Inés, ten por seguro que todo novio es un traidor futuro. Las hijas de las madres que amé tanto me besan ya como se besa a un santo En este mundo traidor, nada es verdad, ni mentira, Todo es según el color del cristal con que se mira.  El libro se puede adquirir en librerías. Basta indicar el título, el nombre del autor y que lo distribuye Elkar.  También se puede comprar en Amazon, tanto en formato e-book como en formato libro.